Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
четверг, 19 января 2012
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Возможно, вы назовете меня сумасшедшей, возможно, вы окажетесь правы… но не стоит забывать, что у каждого своя правда. Все мы немного по-разному смотрим на мир, в котором живем и в соответствии с этим и мир вокруг нас немного разный. Так что все возможно, ну что ж если это укладывается в вашу картину мира, значит считайте меня сумасшедшей. Это ваше право и кто я такая, что бы вам это, да и вообще что-либо, запрещать.
Наверное, вам стало интересно к чему же я вообще начала этот разговор? Просто мои больная фантазия и воспаленное воображение не хотят молчать, а хотят быть озвученными. Как это ни странно звучит, но это так… хотя скорей всего эти записи так и останутся в разделе «для личного пользования», хотя кто знает…
Я всегда подозревала себя в сумасшествии…
Знаете это же иногда так полезно поговорить с самой собой. Поговорить так, словно разговаривают два разных человека. Если одна я могу позволить себе даже разговоры вслух. Это, наверное, просто шизофрения, но если верить докторам, то я здорова. А я предпочитаю им верить и не рвусь доказывать обратное. Оно мне надо? Конечно, не надо, не на столько я сумасшедшая.
На самом деле хорошо, когда есть фантазия, воображение и разумеется желание его реализовывать. Конечно. Хорошо бы к этому еще и талант приложить, но чего нет, того нет. Да и не могу сказать, что я от отсутствия оного прям так сильно страдаю… страдаю, иногда временами, но ведь все познается в сравнении. Да и сейчас для реализации себя в творческой среде столько способов, вариантов и возможностей, что было бы желание и ты найдешь свою нишу.
Так я похоже от жадности решила занять сразу несколько. Но мне приятнее думать, что я просто разносторонняя творческая натура и мне сложно себя выразить в чем-то одном. Хотя все-таки кто-то в нутрии меня (одна из моих половин) постоянно твердит, что все это просто из-за нехватки таланта, ну и пусть себе твердит (обязанность у нее такая – постоянно ругать меня и отчитывать).
И эти записки это тоже своеобразная попытка выразить себя. Вот неймется мне все.
Наверное, вам стало интересно к чему же я вообще начала этот разговор? Просто мои больная фантазия и воспаленное воображение не хотят молчать, а хотят быть озвученными. Как это ни странно звучит, но это так… хотя скорей всего эти записи так и останутся в разделе «для личного пользования», хотя кто знает…
Я всегда подозревала себя в сумасшествии…
Знаете это же иногда так полезно поговорить с самой собой. Поговорить так, словно разговаривают два разных человека. Если одна я могу позволить себе даже разговоры вслух. Это, наверное, просто шизофрения, но если верить докторам, то я здорова. А я предпочитаю им верить и не рвусь доказывать обратное. Оно мне надо? Конечно, не надо, не на столько я сумасшедшая.
На самом деле хорошо, когда есть фантазия, воображение и разумеется желание его реализовывать. Конечно. Хорошо бы к этому еще и талант приложить, но чего нет, того нет. Да и не могу сказать, что я от отсутствия оного прям так сильно страдаю… страдаю, иногда временами, но ведь все познается в сравнении. Да и сейчас для реализации себя в творческой среде столько способов, вариантов и возможностей, что было бы желание и ты найдешь свою нишу.
Так я похоже от жадности решила занять сразу несколько. Но мне приятнее думать, что я просто разносторонняя творческая натура и мне сложно себя выразить в чем-то одном. Хотя все-таки кто-то в нутрии меня (одна из моих половин) постоянно твердит, что все это просто из-за нехватки таланта, ну и пусть себе твердит (обязанность у нее такая – постоянно ругать меня и отчитывать).
И эти записки это тоже своеобразная попытка выразить себя. Вот неймется мне все.
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Из груди криком рвется боль,
Только я молчу.
Я сама выношу себе приговор,
Я иду к своему палачу.
Мой палач – это ты,
Равнодушьем казнишь,
В твоем взгляде отблески льда.
Но я продолжаю стучаться
В закрытую дверь,
Почему? Для чего? Не знаю сама,
Я наверно сошла уж с ума.
Ты терзаешь меня,
Сердце рвешь в лоскуты,
Но тебе глубоко наплевать,
Ты забыл обо мне, ты предал меня.
Сколько можно тебя мне прощать?
Эта боль, что пронзает сердце мое,
С каждым днем все сильней и сильней,
В небе черными кляксами кружит воронье,
Над разбитой любовью моей.
Я умру и, воскреснув, забуду тебя.
Я начну просто новую жизнь.
Ты захочешь вернуться,
Ты вспомнишь меня,
Но меня ты не сможешь найти.
Только я молчу.
Я сама выношу себе приговор,
Я иду к своему палачу.
Мой палач – это ты,
Равнодушьем казнишь,
В твоем взгляде отблески льда.
Но я продолжаю стучаться
В закрытую дверь,
Почему? Для чего? Не знаю сама,
Я наверно сошла уж с ума.
Ты терзаешь меня,
Сердце рвешь в лоскуты,
Но тебе глубоко наплевать,
Ты забыл обо мне, ты предал меня.
Сколько можно тебя мне прощать?
Эта боль, что пронзает сердце мое,
С каждым днем все сильней и сильней,
В небе черными кляксами кружит воронье,
Над разбитой любовью моей.
Я умру и, воскреснув, забуду тебя.
Я начну просто новую жизнь.
Ты захочешь вернуться,
Ты вспомнишь меня,
Но меня ты не сможешь найти.
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Поддаться искушению легко -
Горячая вода и холод бритвы -
Один лишь взмах и больше ничего
В твоей уж жизни не случится.
Ведь жизни нет.
Поддаться искушению легко,
Ведь в мире этом так легко сломиться,
Сложней на много двигаться вперед,
Пусть даже в твое сердце боль стучиться.
Но только помни: выбор за тобой.
Мы сами выбираем в жизни путь,
Мы сами строим собственное счастье.
Но с этого пути легко свернуть,
И сложно одному преодолеть ненастье.
Но если рядом верные друзья,
Не страшен гром и буря не страшна.
Горячая вода и холод бритвы -
Один лишь взмах и больше ничего
В твоей уж жизни не случится.
Ведь жизни нет.
Поддаться искушению легко,
Ведь в мире этом так легко сломиться,
Сложней на много двигаться вперед,
Пусть даже в твое сердце боль стучиться.
Но только помни: выбор за тобой.
Мы сами выбираем в жизни путь,
Мы сами строим собственное счастье.
Но с этого пути легко свернуть,
И сложно одному преодолеть ненастье.
Но если рядом верные друзья,
Не страшен гром и буря не страшна.
среда, 18 января 2012
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Для начала, наверное, здравствуй! Или может быть доброго времени суток? ... Хотя нет, все-таки – здравствуй! Хорошее это слово – правильное. Не только приветствие, а еще и пожелание здоровья, что в наше время не маловажно…
Правда, далеко не всем кому мы говорим «Здравствуйте» мы желаем здоровья. Но сейчас я искренне говорю тебе: «Здравствуй!»
Ты, наверное, удивишься и подумаешь, чего это вдруг она удумала письмо писать… а я, если уж совсем откровенно (а именно так я и буду говорить с тобой, точнее писать тебе), то я и сама не найду верного ответа…
Их будет бесконечно много, но ни один до конца не будет правдой, хоть и ложью тоже ни один из них не будет. Вот такие вот странные мысли блуждают в моей голове. Не хмурься, я не сошла с ума, можешь не переживать за здравие моего рассудка. Я не больше сумасшедшая, чем все остальные окружающие нас люди. Да, да, да! Я считаю, что все мы слегка сумасшедшие, правда в разной степени тяжести и в разные направления, если можно так выразиться, но я надеюсь, ты не будешь против моих выражений, а если вдруг совсем их будет терпеть невмочь, ты меня поправишь. Как, если мы не ведём живого диалога? А очень просто, вот возьмешь карандаш и исправишь или возможно просто выскажешь свою точку зрения. Можешь сказать, что я не права, только объясни, почему, хотя можно и не объяснять, а просто рассказать свою правду. Да, правд на свете тоже много, много как живых существ на Земле, ведь у каждого своя истина, своя правда. И все они имеют право на существование, кто бы что не говорил. Каждый человек индивидуален, у каждого внутри и вокруг себя свой собственный мир, своя вселенная. Вот это моя правда.
А еще моя правда заключается в том, что я понимаю свое безумие… и знаешь, наверное, я все-таки безумнее окружающих меня людей, просто оно (мое ласковое безумие) не опасно для окружающих, оно и для меня самой то не опасно. Вот такое мирное безумие. Здесь можно посмеяться или снисходительно покачать головой – выбирай то, что тебе больше нравится.
Ну вот совсем я разучилась писать письма, а когда-то (как мне говорили) у меня не плохо получалось…
А письмо это так романтично, а сейчас уже мало кто пишет настоящие письма… да и я сама вот тоже…
Знаешь, а я очень люблю письма, они передают живое тепло… и читая письмо от дорого человека можно не на долго ощутить себя рядом с ним. Хотя дорогие нам люди всегда в наших сердцах. Ты мне вот тоже безумно дорог, ты милый кусочек моего ласкового сумасшествия, наверное, именно поэтому я и пишу тебе это странное, непонятное, местами невнятное письмо…
Порой я начинаю замечать, что так часто думаю о тебе, что мне даже начинает казаться, что я тобой больна… Не знаю, возможно ли, забыть твои глаза? В них легко можно утонуть, навсегда себя потеряв. В них можно долго искать ответ, на мучающий вопрос, и сойти с ума, так и не найдя ответа. А ты не подскажешь. Будешь молчать, а в глазах твоих будет плясать пламя всех костров ада, но тебя оно не тронет, так как предназначено только мне.
Но не будем сейчас об этом, зачем теребить душу… пусть себе спит спокойненько в своем теплом и ласковом безумии. Если ты, конечно, не против.
Говорить я могу почти на любые темы, много и непонятно, а иногда понятно. Наверное, это случается в моменты просветления, когда я перестаю мылить образами, но это так редко случается… образы так трудно точно передать словами, а как по-другому? Я же не великий художник… знаю, что ты возразишь, ну да, я художник. Художник от слова худо, это я.
Не хочу слушать (или читать, это уж как тебе заблагорассудится) твоих возражений. Просто ты слишком меня идеализируешь. А возможно это просто я такая, что поворачиваюсь к тебе только своей хорошей стороной. Но у каждой вещи есть своя темная сторона, т.е. просто иная, так сказать изнанка. И мои стихи, которые, как ты знаешь, есть часть моей души, моих мыслей, чувств, переживаний, могут это подтвердить. Разве такое милое существо, каким ты видишь меня, может чувствовать такие противоречивые чувства?
Отравлена… и яд во мне разлит,
А яд ты этот назовешь любовью.
Кто объяснит, зачем теперь мне жить?
Я не хочу, мне это очень больно.
Хочу уснуть, что б ни открыть глаза,
Наутро не подняться под будильник,
Что бы моя душа ушла туда,
Где нет таких невыносимых пыток.
Да, для меня любовь яд, хоть я и не могу без любви. Любовь бывает разная, но это ты и сам знаешь… Но любовь истинная, между мужчиной и женщиной, для меня смертельный яд. Яд выжигающий душу. Ведь так редко любовь бывает взаимна.Даже скорее зверь с ядовитой слюной… наверное, так.
Зверь, что живет внутри меня, не дат покоя, будит по ночам, впивается своими острыми когтями в мое беззащитное сердце. Его вой разрывает душу. Но Он не уйдет, как бы я не пыталась, но не смогла Его прогнать. Он смеется над моими муками. В Его рыке я различаю: « Я буду вечно с тобой! Теперь ты моя!»
Днем в вихре будничных забот я на какое-то время забываю о Нем. Но ночью Он властвует надо мной, подчиняя себе даже мои сны.
Но я знаю, что не так уж Он и плох. Этот Зверь бывал добрым и ласковым, нежно мурчал в моей душе от счастья, и моя душа пела вместе с Ним. Но Судьба пошутила жестоко… и всех ошибок не исправишь. И Зверь, что живет внутри меня, взбесился и теперь Он мучает меня. Но я знаешь, что если вдруг Его не станет, то и не станет меня.
Зверь, что живет внутри меня. Зверь, что всегда со мной. Только Он и держит меня в этом мире.
Зверь… а имя этому Зверю – Любовь.
Вот такая странная и противоречивая правда. Странная истина. Но ты же сам знаешь, что я считаю, что правд много.
А хочешь, я приоткрою тебе свою душу, точнее, то, что спрятано сейчас глубоко на ее дне? Буду считать, что ты ответил да.
Устала! Я ухожу…
И обратно дороги не будет.
И я не вернусь,
Мне не зачем сюда возвращаться.
Я сама сожгла все мосты,
Но об этом совсем не жалею.
И я стала свободна
Подобно дикому зверю.
Я себе запретила любить,
Я себе запретила бояться.
Я спокойно сейчас ухожу,
Я уже не боюсь расставаться.
Запечатано сердце льдом
И моя остыла душа.
Я устала, я ухожу,
И не вернуть уж меня.
Я снова изменила себя –
Меня прежней уже больше нет.
Я ушла навсегда, погасив
За собою спасительный свет.
Новый путь мрачен и одинок…
Кем же стану в его конце?
Время оставит свой след
И в душе моей и на лице.
Но этот путь я пройду до конца,
Я сама на него вступила.
Я закрыла в прошлое дверь,
Но я ничего не забыла.
Вот такие пироги с котятами и свежей брусникой.
Прости за это сумасшедшие письмо, за то, что загрузила тебя, но я не удержалась… возможно виновато мое сумасшествие или просто тоска… сейчас это уже не имеет значения.
С нескончаемой нежностью и особой любовью.
Твоя сумасшедшая я.
Правда, далеко не всем кому мы говорим «Здравствуйте» мы желаем здоровья. Но сейчас я искренне говорю тебе: «Здравствуй!»
Ты, наверное, удивишься и подумаешь, чего это вдруг она удумала письмо писать… а я, если уж совсем откровенно (а именно так я и буду говорить с тобой, точнее писать тебе), то я и сама не найду верного ответа…
Их будет бесконечно много, но ни один до конца не будет правдой, хоть и ложью тоже ни один из них не будет. Вот такие вот странные мысли блуждают в моей голове. Не хмурься, я не сошла с ума, можешь не переживать за здравие моего рассудка. Я не больше сумасшедшая, чем все остальные окружающие нас люди. Да, да, да! Я считаю, что все мы слегка сумасшедшие, правда в разной степени тяжести и в разные направления, если можно так выразиться, но я надеюсь, ты не будешь против моих выражений, а если вдруг совсем их будет терпеть невмочь, ты меня поправишь. Как, если мы не ведём живого диалога? А очень просто, вот возьмешь карандаш и исправишь или возможно просто выскажешь свою точку зрения. Можешь сказать, что я не права, только объясни, почему, хотя можно и не объяснять, а просто рассказать свою правду. Да, правд на свете тоже много, много как живых существ на Земле, ведь у каждого своя истина, своя правда. И все они имеют право на существование, кто бы что не говорил. Каждый человек индивидуален, у каждого внутри и вокруг себя свой собственный мир, своя вселенная. Вот это моя правда.
А еще моя правда заключается в том, что я понимаю свое безумие… и знаешь, наверное, я все-таки безумнее окружающих меня людей, просто оно (мое ласковое безумие) не опасно для окружающих, оно и для меня самой то не опасно. Вот такое мирное безумие. Здесь можно посмеяться или снисходительно покачать головой – выбирай то, что тебе больше нравится.
Ну вот совсем я разучилась писать письма, а когда-то (как мне говорили) у меня не плохо получалось…
А письмо это так романтично, а сейчас уже мало кто пишет настоящие письма… да и я сама вот тоже…
Знаешь, а я очень люблю письма, они передают живое тепло… и читая письмо от дорого человека можно не на долго ощутить себя рядом с ним. Хотя дорогие нам люди всегда в наших сердцах. Ты мне вот тоже безумно дорог, ты милый кусочек моего ласкового сумасшествия, наверное, именно поэтому я и пишу тебе это странное, непонятное, местами невнятное письмо…
Порой я начинаю замечать, что так часто думаю о тебе, что мне даже начинает казаться, что я тобой больна… Не знаю, возможно ли, забыть твои глаза? В них легко можно утонуть, навсегда себя потеряв. В них можно долго искать ответ, на мучающий вопрос, и сойти с ума, так и не найдя ответа. А ты не подскажешь. Будешь молчать, а в глазах твоих будет плясать пламя всех костров ада, но тебя оно не тронет, так как предназначено только мне.
Но не будем сейчас об этом, зачем теребить душу… пусть себе спит спокойненько в своем теплом и ласковом безумии. Если ты, конечно, не против.
Говорить я могу почти на любые темы, много и непонятно, а иногда понятно. Наверное, это случается в моменты просветления, когда я перестаю мылить образами, но это так редко случается… образы так трудно точно передать словами, а как по-другому? Я же не великий художник… знаю, что ты возразишь, ну да, я художник. Художник от слова худо, это я.
Не хочу слушать (или читать, это уж как тебе заблагорассудится) твоих возражений. Просто ты слишком меня идеализируешь. А возможно это просто я такая, что поворачиваюсь к тебе только своей хорошей стороной. Но у каждой вещи есть своя темная сторона, т.е. просто иная, так сказать изнанка. И мои стихи, которые, как ты знаешь, есть часть моей души, моих мыслей, чувств, переживаний, могут это подтвердить. Разве такое милое существо, каким ты видишь меня, может чувствовать такие противоречивые чувства?
Отравлена… и яд во мне разлит,
А яд ты этот назовешь любовью.
Кто объяснит, зачем теперь мне жить?
Я не хочу, мне это очень больно.
Хочу уснуть, что б ни открыть глаза,
Наутро не подняться под будильник,
Что бы моя душа ушла туда,
Где нет таких невыносимых пыток.
Да, для меня любовь яд, хоть я и не могу без любви. Любовь бывает разная, но это ты и сам знаешь… Но любовь истинная, между мужчиной и женщиной, для меня смертельный яд. Яд выжигающий душу. Ведь так редко любовь бывает взаимна.Даже скорее зверь с ядовитой слюной… наверное, так.
Зверь, что живет внутри меня, не дат покоя, будит по ночам, впивается своими острыми когтями в мое беззащитное сердце. Его вой разрывает душу. Но Он не уйдет, как бы я не пыталась, но не смогла Его прогнать. Он смеется над моими муками. В Его рыке я различаю: « Я буду вечно с тобой! Теперь ты моя!»
Днем в вихре будничных забот я на какое-то время забываю о Нем. Но ночью Он властвует надо мной, подчиняя себе даже мои сны.
Но я знаю, что не так уж Он и плох. Этот Зверь бывал добрым и ласковым, нежно мурчал в моей душе от счастья, и моя душа пела вместе с Ним. Но Судьба пошутила жестоко… и всех ошибок не исправишь. И Зверь, что живет внутри меня, взбесился и теперь Он мучает меня. Но я знаешь, что если вдруг Его не станет, то и не станет меня.
Зверь, что живет внутри меня. Зверь, что всегда со мной. Только Он и держит меня в этом мире.
Зверь… а имя этому Зверю – Любовь.
Вот такая странная и противоречивая правда. Странная истина. Но ты же сам знаешь, что я считаю, что правд много.
А хочешь, я приоткрою тебе свою душу, точнее, то, что спрятано сейчас глубоко на ее дне? Буду считать, что ты ответил да.
Устала! Я ухожу…
И обратно дороги не будет.
И я не вернусь,
Мне не зачем сюда возвращаться.
Я сама сожгла все мосты,
Но об этом совсем не жалею.
И я стала свободна
Подобно дикому зверю.
Я себе запретила любить,
Я себе запретила бояться.
Я спокойно сейчас ухожу,
Я уже не боюсь расставаться.
Запечатано сердце льдом
И моя остыла душа.
Я устала, я ухожу,
И не вернуть уж меня.
Я снова изменила себя –
Меня прежней уже больше нет.
Я ушла навсегда, погасив
За собою спасительный свет.
Новый путь мрачен и одинок…
Кем же стану в его конце?
Время оставит свой след
И в душе моей и на лице.
Но этот путь я пройду до конца,
Я сама на него вступила.
Я закрыла в прошлое дверь,
Но я ничего не забыла.
Вот такие пироги с котятами и свежей брусникой.
Прости за это сумасшедшие письмо, за то, что загрузила тебя, но я не удержалась… возможно виновато мое сумасшествие или просто тоска… сейчас это уже не имеет значения.
С нескончаемой нежностью и особой любовью.
Твоя сумасшедшая я.
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Заря из сада обдавала стёкла
Кровавыми слезами сентября.
И под дождём душа моя промокла
В безрезультатных поисках тебя.
Кружась в предсмертном танце, облетали листья,
Ложась на землю радужным ковром.
Я снова в пустоту писала письма,
Которые прочтёт кто-то потом.
Потом, когда меня уж здесь не будет,
Когда душа моя на заливных лугах
Всю боль потерь навеки позабудет,
Беспечно нежась в солнечных лучах.
Кому-то мои письма может быть помогут
Понять, что с болью на душе возможно жить,
И продолжать искать свою дорогу,
И даже сквозь предательство любить.
Кровавыми слезами сентября.
И под дождём душа моя промокла
В безрезультатных поисках тебя.
Кружась в предсмертном танце, облетали листья,
Ложась на землю радужным ковром.
Я снова в пустоту писала письма,
Которые прочтёт кто-то потом.
Потом, когда меня уж здесь не будет,
Когда душа моя на заливных лугах
Всю боль потерь навеки позабудет,
Беспечно нежась в солнечных лучах.
Кому-то мои письма может быть помогут
Понять, что с болью на душе возможно жить,
И продолжать искать свою дорогу,
И даже сквозь предательство любить.
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
А Вам когда-нибудь случалось писать письма в Пустоту или разговаривать с Тишиной? Мне, да. Вы, наверное, скажите, что я безумна... А я не буду отрицать этого.
Способны ли Вы всматриваясь в плямя костра разглядеть в его языках танцующую Саломандру?
Я уже давно не ребенок, но я продолжаю верить в чудеса. И они непременно случаются.
Я могу позволить себе вести себя по детски, если мне хочется. А иначе жизнь станет серой и невыносимо скучной. Я не хочу запирать себя в узкие рамки стандартов, как это делают многие.
Я хочу радоваться каждому новому дню, ведь каждый новый день несет в себе Чудо. Только в это нужно верить и не бояться быть собой.
Наш Мир прекрасен, если взглянуть на него с верной точки зрения. А Чудо всегда рядом с нами.
Верте и Вы увидите.
Способны ли Вы всматриваясь в плямя костра разглядеть в его языках танцующую Саломандру?
Я уже давно не ребенок, но я продолжаю верить в чудеса. И они непременно случаются.
Я могу позволить себе вести себя по детски, если мне хочется. А иначе жизнь станет серой и невыносимо скучной. Я не хочу запирать себя в узкие рамки стандартов, как это делают многие.
Я хочу радоваться каждому новому дню, ведь каждый новый день несет в себе Чудо. Только в это нужно верить и не бояться быть собой.
Наш Мир прекрасен, если взглянуть на него с верной точки зрения. А Чудо всегда рядом с нами.
Верте и Вы увидите.
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Ты когда-то однажды проснешься,
И в груди будет тихо и больно,
Рассеченную радость паранят
Острой гранью осколки рук.
И тогда ты поймешь:
Я люблю тебя через грани
Расстояний, рутин, разлук.
Заглядевшись в восходящие солнце,
Рассыпаются созвездия в хлам.
Над бесильем разорванных душ
Расхохочется вечный бедлам.
Я имя твое прошепчу в бреду,
Когда грязный юождь достигнет слепого окна.
По каким же окольным тропам бредет
К твоему сердцу моя душа?
Что скажи обретет в конце она,
Потерявшая себя навсегда?
И в груди будет тихо и больно,
Рассеченную радость паранят
Острой гранью осколки рук.
И тогда ты поймешь:
Я люблю тебя через грани
Расстояний, рутин, разлук.
Заглядевшись в восходящие солнце,
Рассыпаются созвездия в хлам.
Над бесильем разорванных душ
Расхохочется вечный бедлам.
Я имя твое прошепчу в бреду,
Когда грязный юождь достигнет слепого окна.
По каким же окольным тропам бредет
К твоему сердцу моя душа?
Что скажи обретет в конце она,
Потерявшая себя навсегда?
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Считать часы... Все тихо... Вдоль стены опять ползет отравленная муть. Истошной болью захлебнулись сны. Мне пусто... Я опять боюсь заснуть.
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Эту зиму я написала давным давно, этот сон черно-белый, где каждая тень - душа. Эту глупую сказку, где ясно предрешенно, что конец ее будет счастливым даже и без тебя. Пусть пока за окном барабанит насточиво толи дождь, толи снег. Ни зима, а сплошное безумье природы. И за тучами спряталось солнце уже остывшее. Я знаю, что ты уже не придешь. И за улыбкой я прячу боль. Плачет моя душа, но она к этому уже привыкшая. Я пыталась писать в эту зиму стихи. Но каждая рифма не та. Я вотчаяние грызла ручку, швыряла в угол скомканные листы. Но когда слезы высохли я наконец поняла, что эту зиму я написала давным давно...
Смерть стоит того, что бы жить, а любовь стоит того, что бы ждать (с) В. Р. Цой
Давно собиралась и только сейчас добралась до создания дневника... зачем мне это? А сама не знаю, просто иногда мысли требуют выхода...